Te sientas frente al computador acompañado de un cafe de esos caros que venden en bolsitas, tragas algo de liquido y te pones manos a la obra, o eso es lo que pretendes hacerte creer.

Hoy, igual que todos los dias, tienes la cabeza tan en blanco como la linea que te acabas de tirar con la excusa barata de que asi vas a poder dormir menos y escribir mas.

Recuerdas que toda tu vida quisiste escribir, que cuando niño le decias a todo el mundo que querias ser un escritor famoso. Los viejos te miraban y se reian no mas.

Hoy tienes 61 años, ya deberias haber terminado una carrera, un magister afuera y una empresa de comunicaciones, igual que todos tus amigos loquitos de la Arcis.

Deberias haber hecho algo con tu vida, no dedicarte a construir la de otro. No gastarte toda tu plata en hacer vidas artificiales. No botar tu vida por creerte dios.

Lo llevaste a la villa, el cabrito era pillo y se las arreglaba bien, no te costo tanto comprar a la vieja esa para que lo "educara" y lo hiciera un choro del cual pudieras escribir una novela que te hiciera muy famoso cuando murieras. Compraste cabros que jugaran con el, baratos y hueones, para que pudiera sentirse mejor. Sparrings, les dicen en el boxeo. Los pendejos se encariñaban y hacian equipos de futbol en la calle, jugaban a la pelota todos los dias despues de clases, se juntaban y andaban todos juntos todo el dia, como los perros que andan en la calle buscando basura.

Lo metiste en un lio de mentira, fotochopeaste portadas, compraste enfermeros y doctores, sembraste la semilla de una gran novela de accion. Viviendo en Estados Unidos, tendrias el camino pavimentado al Pulitzer. Conseguiste testigos falsos y editaste programas de TV que religiosamente ponias en su televisor del hospital, para crear ese estado paranoico que tanto te gustaria que tuviera tu novela. Todo falso, todo carton.

Le conseguiste otro choro, el que mas caro te costó, el mas choro de todos, pa que lo defendiera, pa que se hicieran amigos. Inventaste una historia humana y sensible para el Diego, al cual cuidadosamente instruias para que hablara poco, porque es choro y no actor, y no querias que el Indio entendiera nada.

Tambien hiciste malas jugadas, intentaste hacer una historia de amor, le pusiste a una mina que querias que fuera la pololita que el Diego iba a matar en un ataque de ira cuando se diera cuenta de que habian matado a su hijo (que tampoco es su hijo), pero nunca se amaron, nunca nada, ni una escena de catre que ponerle a la historia (y eso que los emborrachaste muchas veces). Dinero malgastado.

Tomas un sorbo de cafe y piensas en la cantidad de dinero que has gastado en crear una vida. No quieres hacer una novela (hace años te diste cuenta que tu talento no esta con las letras), quieres contar una vida, una vida que tu mismo diseñaste al dedillo, la vida de heroe negro que a ti te gustaria haber vivido.

Piensas en como se debe divertir dios.

Piensas en que has dedicado 30 años de tu vida a esto.
30 años de tu plata.
30 años de tu fuerza.
Ya eres un viejo tirado en una pieza en calle San Antonio sin nada mas que hacer que ser dios.

Porque la novela ya termino, no es eso lo que te mueve. Fuiste dios por 30 años, manejaste la vida de un hombre, te hiciste adicto a vivir la vida de otro.

Ahora sabes que de todo esto queda poco, el telefono sono hace un par de horas. Era el Diego. Dijo que estaba cansado de todo.

El flaite hijo de puta le conto todo al Indio. Viene para aca.

Tu nombre es Ariel Scurano y ya no tienes nada mas que decir.

Finaliza en el siguiente capitulo.

El Benjamín es un niño tranquilo. Tranquilo incluso si consideras que no puede mover sus brazos ni sus piernas y que pasa todo el día dopado en su cama sin moverse. El Mula tiene que llevarlo todos los días al hospital a que le limpien las escaras que tiene por el tiempo que ha estado tirado en su cama. A veces, cuando tomamos una taza de café en la mañana, al Mula se le cae una lágrima mientras mira a su hijo, pero se sonríe cuando me vuelve a mirar. Probablemente nunca sabré que pasó por su cabeza esos momentos, aunque poco me importe ahora. El Benja a veces mira a los otros cabros chicos cuando juegan a la pelota al lado del zanjón que pasa cerca de la pobla, y se ríe solo no mas. No le queda de otra.

***

Tomo la micro para llegar a casa.

Este no es un viaje tranquilo. Fumo en la micro. (el micrero no le dice nada a los que cree que le pueden sacar la chucha) Leo el papel que me pasó el cabro chico durante el trayecto, hasta que lo mojo con el sudor de mis manos.
Los nervios no me acompañan, y menos cuando me persigue alguien que no se quién es ni para que me quiere.

Solo resuena en mi cabeza.

"San Antonio"
"San Antonio"
"San Antonio"
"San Antonio"
"San Antonio"

Me toma una hora y media en llegar a la casa. Me tranquilizo un poco pensando en que llegaré a la casa a tomarme un café y el Benja estara ahí para escucharme, porque no puede hacer otra cosa.

Avanzo por el pasaje y trago saliva un rato para recuperar la humedad de la boca.
Camino lento para descansar un poco los pies.
Una bocanada de humo relaja la caminata.
A esta hora el Mula está en el almacén comprando remedios y leche pal Benja.

Meto la llave en la cerradura y escucho desde dentro una voz de niño.

-Llegaste Viej...!!!

Es primera vez que escucho al Benja hablar.
Es la primera vez que veo al Benja caminar para hacerse un café.

El Benja vió muchas veces a su papá hacerse comida con la gente. Sabe como se hace y ha visto a los choros llorar pidiendo piedad, rezando y ofreciendo plata para que los suelten.

El Benja sabe que yo tambien aprendí.
El Benja me conoce y sabe que esta es mi cara de enojado.

Blanco como una hoja me alarga un papel, y con un hilo de voz me dice la segunda y última frase que le escucho.

-El viejo dejó esto, por si saliai de la casa de San Diego...no le haga nada a mi papi porfa...

Le vacío el cargador en la cabeza, pero no soy capaz de mirarlo.

Era un niño tranquilo.

Todas las cosas se mueven a su fin y el mio ya se acerca, y hay otra opción que tomarse las cosas con calma.

Me siento a tomarme el café del Benja mientras leo, pero ya no sudo.

"cuanto más el temor se arraiga en lo que fue
el interior de una agonizante fe
no morirá

oscureciendo el sol, mentes sin iluminar
te convertiste en carne en putrefacción
ya muerto estás"


Seguramente el Mula escuchó los balazos.

Lo siento correr hacia acá.

Continua.

Caminas hacia el terminal de buses con una sola cosa en mente:

San Diego 333.

El Mula habla poco, ya sabe de que se trata esto, pero no se aguanta

-Oye Indio, y no queri que te acompañe?
-No socio, quedese en la casita cuidando a su hijito mejor no mas, yo creo que esto lo tengo que ver solo.
-Ah, no se po, yo te decia no mah, ando solo mejor.

Al dia siguiente estoy atravesando puestos de bicicletas y computadores viejos, hasta que un porton se me cruza en la vista. Tiene los tres numeros tres que esperaba ver.

Voy armado como si fuera a pelear con Osama, pero no hay nadie.

Nadie.

Atravieso el porton abierto y me encuentro con un patio interior sucio y lleno de latas y lienzos como de pintura. Extraño lugar. No se ve nadaextraordinario excepto una escalerilla hacia una piecita en un segundo piso.

Subo.

Las escaleras, frias y de metal desteñido por la contaminacion, dejan ver una puerta de metal, nada que un diablo no pueda solucionar.

Media hora y un poco de sudor mas tarde, estoy frente a una pared llena de fotos de niños en una parte, jovenes mas a la derecha y un viejo al final. En ninguna hay nadie posando, pero algunos miran a la camara. Es una cronologia en fotos.

En ninguna sonrie nadie.

Me acerco a mirar y veo al Cabezon a la izquierda, a los cabros de la Pobla mas al centro, y al Mula a la derecha. Todos acompañados.

POR MI.

Yo soy el protagonista de esto.
A mi me han buscado todo el tiempo.
No hay azar aqui.

Alguien me metio en alguna huea cochina. Mas bien dicho, naci en una huea cochina, creci en una huea cochina, SOY el motor de toda esta huea sucia que hay en estos tres metros por tres.

Busco.
Busco.
Busco.

Tres alambres con fotos colgadas. Una cama de una plaza y un afiche del Che Copete. Tomo las fotos y corro.

Ya no queda nada mas que ver ni por lo que morir.
No hay honor en medio de esto.
Ahora soy el juguete de alguien que no conozco.
Ahora es cuando las pistolas no sirven.

Ahora es cuando por la cabeza pasan tus amigos y no sabes quien esta contigo o posa para las fotos.



Ahora es cuando estas solo.

Trato de caminar tranquilo y que no se note el sudor ni los temblores de manos. Trato de controlar la respiracion para que no parezca que vi a un monstruo, o a mi mismo.

Cruzo el umbral del porton de metal de fuera y veo un niño de unos 13 años. Mi mira y me pasa un papel.

"INDIO, SE TE QUEDO LA PUERTA ABIERTA

San Antonio. "

Han pasado 2 meses ya desde que paso todo. Ya no salgo en los diarios, y me puedo pasear por el paseo Ahumada sin que nadie me quiera linchar.

Ahora es el momento.

El Mula ya se encargo de los cabros (o al menos ya pararon de escucharse gritos hace como un mes atras) y ahora dice que anda con hambre. El Benja esta mejor y ya puede ir al jardin de las viejas de la esquina.

Tocan la puerta. Es la Coni, a veces viene a verme.

-Hola Indio, como amaneciste?
-Bien amaneci, ya me estoy aburriendo aqui sin hacer niuna huea...
-Aprendele a tu Tia, que anda en Valpo...

La Coni no sabe nada de lo que pasa, o al menos no sabe que esta vieja me quiere cagar. Si supiera, no me habria dado ese dato. La vieja salio de la Villa, mala jugada.

-...Y con quien anda?
-Con 2 locos con los que anda ahora, ya los cabros no se ven por la villa.
-Y que onda los locos?
-Nada po Indio, bien hueones, guenos pa las mangas, pinta de guardia de disco, la tipica de la tia po.

Guardaespaldas. La vieja todavia me espera. Me siento con la Coni y tomo cafe.
Llega la Mula con su hijo al hombro. Me mira y sabe que luego se le va a pasar el hambre.

Que ahora si hay banquete, no el par de paquetes que tenia encerrados.

Se va la mina y me quedo con El Mula.

-Como lo hacemos socio?
-Hay que irse a Valpo.
-Y como vamos a pillar a la vieja alla?
-Cuantas viejas flaites con 2 hueones de 1,80 se ven en Valpo, culiao?

La Mula sonrie-Yo se donde pillarla- Me dice. Deja al Benja con la vieja del jardin y nos vamos.

Como a las 5 estamos entrando en el Chumi. El Chumi es el bar que tenia un primo de la vieja. Lo vendio, o lo mataron, o lo cambio por merca, da lo mismo. Ahi esta sentada la vieja culia con los 2 hueones.

Bar de puerto significa hueones curaos y cargantes, significa garzonas con buen poto y lo mejor de todo, lugares con una sola salida.

No puedes agarrarte a balazos en un bar a las 8 de la noche, despues de todo, todavia me buscan los pacos. Pero una pelea de bar es algo de todos los dias, y nadie tiene porque preocuparse de eso. Hay formas mas entretenidas de hacer las cosas que arreglarlas con violencia.

Ingredientes:

1.- 2 bares.
2.- 1 vaso roto (que vas a robarte del bar 1)
3.- 1 piedra del tamaño de tu mano.

Vamos al bar de la vuelta de la esquina, y El Mula se toma su pilsen de 2 tragos y se roba el vaso. Me tomo la mia 5 segundos mas tarde. Cerca hay una plaza y rompo el vaso contra la acera y muelo el vidrio del vaso hasta que queda un polvo blanco.

Llegamos al bar y la vieja no reconoce al Mula. Yo miro desde el otro lado de la calle. El Mula se tambalea y se acerca donde la vieja.

-Huenbas taddes sienorha, she shervirhia una pirshenshita gonmigo?
-Saaale curao culiao! Ya! Correte no mas!
-Pero Sheñhoraah shi yoh le shirvo...Dishcurpe que este media mesclahhada...y a losh gabroh tahmbiehn...Shalú!

De ahi en adelante no escucho mas, la vieja no toma nada. Se sabe la maula, pero no puede decir nada.
Los otros dos si, y 1 minuto despues se retuercen de dolor. No es grato tragarse una taza de vidrio molido.

La vieja los mira y arranca. Corre tanto como una vieja de mierda puede correr a esa edad. No me demoro nada en alcanzarla.

Me mira y llora. Sabe que lo que viene no va a ser agradable. Llega El Mula, la mira y se rie.

-Vamos a los muelles Indio?
-Vamos a los muelles.

En 20 minutos de caminar escuche a la vieja maldecirme, putearme, jurar venganza, reirse, echar tallas, recordarme cuando era chico, decir que La Mula era bonito, ponerse a llorar y pedir piedad. Pura mierda.

El muelle esta solo y La Mula le saca los zapatos a la vieja.
Se va a poner creativo.
Saca el cuchillo de cocina. y le soba las piernitas llenas de varices y mierda.
Empieza a correr la sangre y la vieja llora callada.

-Sabi nadar vieja conchetumadre?
-mmm..mmmm...
-Parece que vai a aprender hoy, vieja culia!!

El Mula toma las patas de la vieja, me las muestra, se rie.

-Te gustan las patitas de chancho Indio?
-Guena sopita po hueon, pa la caña de hoy!

La vieja llora porque sabe lo que va a pasar.

-Ya vieja culia, de onde sacaste tanta plata?
-mmm..uuhhmm...uuuuuu
-PARA DE LLORAR MIERDA!!! SABI NADAR CONCHETUMADRE!? SABI NADAR!?!

La Mula se caga de la risa.

-Y unas manitos de chancho pal saborcito?
-jajajajajajajaa, quedate tranquilo hueon, anda a buscarte unas piedras mejor.

La Mula parte.

-Ya vieja, cuenta, no tengo todo el dia pa escuchar tus hueas.
-Te acordai cuando erai chico Indio?
-CUENTA LA HUEA!!
-Ya no te acordai cuando erai chico Indio?

Lo unico que recuerdo es que esta vieja hijadeputa me hizo matar a mis amigos. Me divierto un rato ahorrandole el trabajo de las manitos de chancho al Mula y se las guardo en una bolsa.

-Traete las piedras hueon, oh!!
-Ya voooy, culiao!

La vieja llora. Se deja amarrar. Un chongo a cada piedra. Ahora pesa el doble y cuesta levantarla.
-San Diego 333.

Es todo lo que dice antes de caer al agua.

Continua.

(y ahora si mas seguido de nuevo)

Todo empieza otra vez.
Tomo la pistola y abro la puerta de atras.
La Mula grita. Si le tocan a su hijo, los mata a todos.

Son los cabros, son mis amigos.

Ex-amigos.

Los cabros saben donde vienen. Se meten a la casa de La Mula y agarran al Benjamin mientras duerme mas drogado que Elvis. La Mula grita y dispara.

La Mula acaba de matar a uno de mis amigos.
La Mula ya no esta cazando.
La Mula esta defendiendo lo que ama.

Y yo lo estoy mirando como una rata, y al que quieres es a mi.

-Y que veni a hacer vo aca, Indio culiao?!?! ARRANCATE MIERDA!!
-Tu hijo primero, Diego.

Me mira sabiendo que lo que va a hacer esta muy mal. Me deja disparar.

-Le estai disparando a mis amigos hueon.
-Mis amigos no me andan agarrando a escopetazos, indio culiao!

Touché.

Me corro a la otra ventana, y empiezo a mover las pistolitas. Los cabros son buenos.
Aprendimos todos juntos a hacer esto. La vieja culia debe haberles pagado muy bien pa cagarse a su amigo, sobre todo si sabian que podian salir en una bolsa de basura directo al Mapocho.

La Mula grita que le suelten a su hijo o se los va a comer vivos.
Los cabros saben de amenzas y no lo van a soltar.
Lo despiertan.

La Mula grita.
Llora.

Sacan una cortaplumas y le cortan un dedito. La sangre le chorrea, como chorrean las lagrimas de la Mula.
Agarra las pistolas y sale.

-Tu por atras!-Me grita entre sollozos. La Mula sabe cazar, no sabe defenderse.

Con los cabros siempre tenemos una movida: 3 agarran un rehen, y otros dos salen por atras por si algun choro quiere tratar de cagarnos.

El problema es que el choro aqui soy yo.

Salgo por atras, mientras la Mula trata de bañar en plomo a los cabros. Nunca le va a pegar a nadie si anda asi de nervioso. Me paso por atras de la casita y ahi estan el Loco Juan y el Guaton.

Nunca has pensado en matar a tus amigos?
Yo tampoco, hasta que me cambian por un turro de billetes. En ese caso es mejor ahorrar balas y hacerlo como me gusta, en silencio.
Y que duela.

Cerca de ahi, una botella rota me dio una gran idea.

Ver la cara de tus mejores amigos mientras les cambias la traquea por un cuello de botella rota es algo que no se me va a olvidar. Quiero ver a la vieja con esta misma cara.

Dejo a mis amiguitos tirados contra la casucha y camino lento hacia las espaldas de los otros cabros, eran 5, quedan 3.

Termino de rodear la casa y estoy a sus espaldas. Me toma 3 segundos gritarles que voy a matar a sus familias cuando llegue a la villa de nuevo. Se dan vuelta y le toca a La Mula ahora.

La Mula ahora esta cazando.
Aprovecha que le dan la espalda y le mete un balazo en el cuello a uno que deja a su hijo y los otros 2 con la cara roja de sangre.
Ahora estamos parejos y los dos hijosdeputa tienen miedo.

Tienen miedo.
Saben que La Mula se los va a comer.
Vivos.

Dejan al niño, que cae sobre los pies de su papa, languido por perder sangre.
Tratan de correr, pero La Mula sabe cazar.
Los amarra con el alambre de la cerca.
Y los cabros ya saben que esto les va a doler.
Me miran y me piden que los mate, que haga algo rapido.
Yo me rio.

Ahora son de La Mula.

***

Hace 5 dias que La Mula tiene a mis amigos encerrados en mi ex-casucha y todo lo que oigo son gritos horribles como a las 12 del dia.
No me deja meterme en la casucha, porque dice que son sus trofeos.

Como a las 1 aparece y tranquilamente se pone a hacer almuerzo.
No son sus trofeos.

Son su comida.

A la vieja le va a doler cuando la pillemos.
Y eso va a ser luego.

La Mula se sienta en una mesa cubierta con un mantel de nylon y me ofrece un cafe aguado. Me siento e intento contarle porque me busca la mitad de Chile.

La Mula se para antes de que termine de hablar y va a acostar a su hijo. Lo tapa con tanto cuidado que me hace pensar que tiene un tesoro ahi guardado. Supongo que para el es asi.

Se sienta asegurandose de no hacer ruido y su cara cambia como cuando un tigre se pone en guardia. Toma un trago de cafe y me mira.

-Mira ese niño.
-Se nota que lo quiere jefe...
La Mula me mira y me sonrie con los pocos dientes que le quedan.
-Si no lo quisiera y no me interesara la plata que andai ofreciendo pa sanar al Benja, no estariai aqui.
Lo miro, sabiendo que lo que dice es cierto.
-La huea es asi, mi hijo despierta a las 10 todos los dias. No quiero que te vuelva a ver, no quiero que vuelva a escuchar de ti. Mi hijo no sabe lo que hago por el.
-Y yo no estoy aqui pa andar hablando...

Me agarra de un brazo y me lleva a la letrina del fondo de la casa. Huele a mierda de un mes.
Me toma el brazo y lo mete a la letrina.

Demasiado duro para ser mierda. Demasiado podrido. Encuentro metal abajo, lo tiro.

La cajita de sorpresas de La Mula.
-Habla alguna huea de mas y vai a terminar con todos los otros hueones ahi abajo.
-Tranquilo, tu quieres la plata, yo quiero venganza.

'Tamos bien entonces Indio.-Me dice
'Tamos bien entonces po' Mula.
-Me llamo Diego.
-Guena Diego, le digo mientras me da la mano.

Me esconde un par de dias hasta que me encuentra una casucha donde dormir por mientras.

La Mula es peligroso, pero tiene honor. Lo tiene acostado en una cuna. Lo lleva todos los dias al hombro al hospital.
La Mula tiene un punto debil y sabe que yo lo se. Me quiere vivo tanto como yo a el.

Consiguio una casita a tres cuadras de su casa. Ya puedo mover bien mi pierna, y La Mula me paso una balas que podria necesitar.

...

Es una noche cualquiera.
Ya llevo una semana aca, escondido como rata de campo.
Me siento a tomar cafe, ya deberia estar acostumbrado a esto de correr y correr.

Tocan la puerta.

Es La Mula.
Tiene un brazo heridode un balazo, y no es una bala chica.

-Hay que rajar de aqui compadre...
-Y el Benja, Diego?
-ESO NO ES HUEA TUYA!! ANDATE MIERDA!!

Lo miro y por unos minutos me gustaria dejar huerfano al Benja. Quiero sacar la pistola y cagar a este hueon a balazos.


-TU TIA CULIA TE CAGO, INDIO CONCHETUMADRE, ANDATE DE AQUI!!!!!!




...Continua.

Ya estoy cansado.

Todavia me duele la pierna, mate a mi mejor amigo, no tengo niun cobre y ando arrancando de todo lo que se mueva.

Salgo de la villa y me paso por el frente de la comisaria, no se ve activa como suele estar activa una comisaria al lado de una villa como esta. Deben andar velando a su tata los pacos. Pacos culiaos lloriqueando por un viejo culiao. Me acerco a la comisaria y veo al paco de la puerta. Me mira tratando de imponer toda la autoridad que podria tener un solo paco con una sola arma en un villa de 1000 flaites que lo odian.

Podria pegarle un tiro.
Deberia pegarle un tiro.

-INDIOOOOOOOOOOO!!!- Me gritan desde la esquina.
Te salvaste feo culiao.

-Que onda Coni?
-Mi tia se anda haciendo la hueona no mah indio, yo conozco un loco brigido que te puede echar una manito, pero no se si te quiera ayudar...

(ya no le puedo pedir mucho mas a la vieja, me ha salvado de hartas ya)

-Y quien es ese?
-La mula le dicen.
-Y donde vive?
-No tengo idea...
-Pff, la mansa ayuda...
-Tranquilo indio, no es tan dificil de ubicar.

La Coni me pasa una direccion.

Bueno, hay que hacerla entonces no mah po, no hay de otra.

Paso al almacen, pido el baño, me afeito y casi parezco un hueon decente.
Tres horas despues estamos mi pistola y yo esperando. La Coni me paso la direccion de una esquina del centro, en el metro catolica. Por aqui pasan cientos de hueones por hora, y no sale ninguna hora en el papelito..."no es tan dificil de ubicar" me dijo la Coni...

y esperas.

y esperas.

y esperas.

y nada.

8pm y estoy muerto.

Ves salir del hospital a un hombre de unos 40 años, con un niño de 12 o 13 al hombro. Nada muy comodo, me imagino.

-Amigo, tiene una moneda? tengo que llevarme a mi hijo al hombro desde...

Le paso 2 lucas. Me sonrie. Hago parar un taxi y lo subo. Es La Mula. Y no tiene nada de tonto, le da la direccion de una plaza al taxista, no quiere que nadie sepa donde vive.

El viaje tiene tanto silencio como un carnaval de mudos. No suelto la pistola en todo el viaje.

Nos bajamos en la placita.
La mula deja a su hijo sentado en una banca. Lo hace con mucho cuidado.

-Voh soi el indio?
-Y voh soi La Mula
-Vale por el pique
-Ta bien.

Me mira atento.

-Guena pistolita-Me dice sin dejar de mirarme.
-Me la regalo una amiga.
-A que viniste?
-Me dijeron que tu me podias ayudar...

La Mula es un asesino a sueldo, su hijo tiene de esas enfermedades raras con nombres largos y no lo quisieron aceptar en la Teleton porque llego curao a llenar las solicitudes. Nunca pudo encontrar trabajo. Ahora mata gente para tener plata para pagarle los remedios a su hijo. Es bueno en lo que hace, tiene que mantener a su hijito vivo.

Es muy bueno en lo que hace.
No le queda otra.

A mi tampoco.

La Mula sabe que me andan buscando, y tambien sabe que me busca un hueon poderoso.
Los poderosos tienen plata, y la Mula tiene que sanar a su hijito.

-Yo conozco una ranchita donde te podi esconder, hay que preguntarle a los locos de la plaza si saben algo del hueon que te anda buscando. Tai seguro que tiene plata? Si te anda buscando otro cogotero te dejo aqui mismo.

Los flaites que rondan cada esquina de su villa me indican que ese "aqui mismo" no es un buen lugar.

-Es un hueon grande, la Tia Licha me dijo.
-Esa vieja sabe harto-me dice sin mirarme.

La Mula toma a su hijo en brazos y camina lento hacia su casa. Nadie se atreve a molestarlo , ni siquiera a mirarlo mucho, a el ni a mi.

Esta villa es suya.
Padre sacrificado.